Kritik: Die letzte Fahrt der Demeter

Das Schiff knarrt im Jahr 1897 vor sich hin und Petroleumlampen erhellen gerade genug, um die schlotternden Gesichter zu sehen. Der Vampirfürst selbst ist, nachdem er sich aus dem sehr stimmungsvoll gestalteten Sarg entstiegen ist, scheußlich-schön anzuschauen. Orientiert an den deutschen Interpretationen der Figur windet sich der blass-dürre Blut-Unterernährte über die Bohlen des Dreimasters. Der Vampir verbreitet Schock und Schrecken, die mit stimmungsvoller Maske und Practical Effects umgesetzten Morde machen auf erschütternde Weise bewusst, welche Urangst darin steckt, ausgesaugt zu werden. Dracula tötet nicht einfach, er frisst oder meuchelt nicht – er fängt ein Lebewesen und trinkt das Blut. Wahre Albtraummomente, die einen fragen lassen, ob man kommende Nacht gut schlafen wird. Doch so verängstigend das ist, man wird doch das Gefühl nicht los, um einen wirklichen Dracula betrogen worden zu sein.

Ist es der echte Dracula?

Wer ist Dracula? Ein Blutsauger, Verführer, Burgherr, Tyrann, Pestbringer, mal in Gestalt einer Fledermaus, eines Nebels oder Wolfs. Doch vor allem ist er der Vampir. Nicht ein Vampir, sondern der oberste, mächtigste, ikonischste Vampir aller Zeiten. Und genau dieser Dracula, dieser blass geschminkte Charmeur im schwarz-roten Cape, kommt in André Øvredals Film zu kurz. Der Wüterich der Demeter ist ein ausgemergeltes, spitzohriges Monster, welches der Crew an den Hals will. Doch wirkliche nachhaltige Momente gelingen ihm nicht. Es gibt nichts, was diese Bestie mit dem Erbe vom Grafen verbindet. Bezeichnend, dass der Name „Dracula“ im Film nur einmal beiläufig fällt, ansonsten ist von einem Biest oder Monster die Rede. Als wäre er, wie andere Konsorten des Genres, lediglich „ein Zombie“, „eine Mumie“ oder „ein Werwolf“.